Sentomentalia

fff

2007-10-05T18:13:00.001+02:00

Daemonion de Carlota

2007-05-20T20:52:00.001+02:00

Pincha en el recuadro para ver si realmente el daemonion coincide con la personalidad de Carlota.

Mi Daemonio

2007-05-20T14:16:00.001+02:00

Pincha en el recuadro para ver si realmente el daemonion coincide con mi personalidad.

¡Feliz Navidad!

2006-12-25T21:33:00.000+01:00

¡Feliz Navidad a todos los que visitéis este blogg ^^!

Hay poco que decir que no os hayan dicho ya, y sin embargo os lo voy a repetir, porque así debe ser, porque lo manda la tradición y porque me dá la gana.

Recordad estas vacaciones no como bacanales en la mesa, ni como un gasto absurdo de dinero en montones de regalos, la mitad de ellos inservibles...
Recordadlas como los días para reencontraros con personas que creíais alejadas de vosotros, para uniros aun más con vuestras familias y amigos-a quienes tenemos siempre cerca pero no nos fijamos en ellos de verdad-, y para descansar, jaja, que nunca viene mal.

Desde Sentomentalia os deseo unas muy felices fiestas junto a todos los que queréis.

Javier

¡Feliz NO cumpleaños!

2006-12-13T23:14:00.000+01:00

¡Feliz!,¡Feliz no cumpleaños!
¿A mi?
¡A tú!
¡Feliz!,¡Feliz no cumpleaños!
¿Para mí?
¡Para tú!
¡Que los pases muy felices
y ahora sóplale a la luz!

¡Y por fín llegó!
¡Mi último feliz, feliz no cumpleaños antes de los 19 años!

-Hola, muchacho-susurró.
Peter dio un paso adelante, intentando parecer más alto,
más erguido, más joven para ella,
intentando ser todo lo que hacía tiempo
había renunciado a ser para los demás.

Es costumbre escribir en el blogg cuando cumples años, pues yo, yendo contra todo pronóstico-o no-escribiré en mis últimas horas de "Feliz no cumpleaños" con 18 años.
Debería escribir una especie de memorandum reducido sobre lo que ha sido de mí durante este año; sobre las cosas que he aprendido y he hecho durante estos trescientos nos se cuantos días que me han sido otorgados...
Pero tampoco voy a hablar de eso aquí puesto que es algo que no creo que os interese en absoluto leer y que a mi no me apetece escribir.

-Ahora, prestad atención,
hay una regla que insisto en que respetéis mientras estéis en mi casa.
Y consiste en no crecer.
¡Si estáis creciendo, deteneos en este mismo momento!

Me limitaré a dar las gracias a todas aquellas personas que para bién o para mal, por unas u otras razones, por estos o aquellos motivos, presentadas por fulanos o marianos, han aparecido en mi vida durante este, cuanto menos, divertídismo año.

Volaron hasta el amanecer,
cruzando el cielo nocturno,
pasando junto a la Luna y las estrellas,
atravesando el tejido de los sueños de los niños
y los recuerdos de la infancia.

Desde luego, las gracias a quienes ya formabáis parte de ella antes del 14 de Diciembre de 2005 las tenéis mas que merecidas y será un placer para mí volver a dároslas una y mil veces. ¡Tantas como queráis!-demandando, desde luego, cita previa-.

En el transcurso de nuestra vida,
a todos nos ocurren cosas extrañas
de las que no nos percatamos que han sucedido
hasta al cabo de un tiempo.

Lo dicho, Merci beaucoup a todos y...

¡FELIZ, FELIZ NO CUMPLEAÑOS!

PD: La poesía que recita el pequeño ratoncito fue la primera poesía que aprendí en mi vida... A pesar de todo, los niños eternos también crecemos.

Crecer, será una gran aventura

Remember... Once upon...

2006-12-10T21:43:00.000+01:00

Me encuentro solo en casa y no puedo dormir. Debería estar ya en el más profundo de los sueños, y sin embargo…
Me incorporo y vislumbro en la oscuridad las manecillas del reloj bailando lentamente en la esfera que las retiene. Aún quedan varias horas para que amanezca y pese a ello sigo sin un atisbo de cansancio.
Me conozco, sé que no podré volver a dormirme. No me queda más remedio que hacer de tripas corazón y levantarme. Intento ver el lado positivo del asunto: El día de hoy comienza cuatro horas antes para mí.
No me convence en absoluto el razonamiento.
Salgo de la cama y me dispongo a ir hacia la cocina a prepararme un café cuando una mejor idea me sobreviene.
El armario de mi cuarto lleva semanas en un estado lamentable y hoy podría terminar con la desdicha de mi madre cada vez que lo abre y ve tal desorden.
Enciendo la luz, acerco una silla hasta el armario para después encaramarme a ella y llegar a las puertas superiores del mueble.
Con cuidado, abro una de ellas. Pero antes de que pueda darme cuenta, una caja mal colocada, al verse libre del tope de la puerta, se desliza velozmente y no puedo evitar que se precipite contra el suelo, abriéndose su tapa y desparramándose su contenido por el suelo de la habitación.
"Espero que no se haya roto nada importante", pienso para mí mientras me bajo de la silla y me pongo de cuclillas a recoger lo que parecen ser fotos, cartas y dibujos descoloridos…
Cuando creo haber terminado de guardarlo todo en la caja, me fijo en que una escurridiza hoja se ha escabullido para deslizarse bajo mi cama. Tiro de la única esquina que queda a la vista y al momento me doy cuenta de que me he equivocado, pues no se trata de una hoja sino de una foto lo que tengo en la mano.
Despreocupado, la echo un vistazo por encima antes de guardarla; pero por algún motivo, me detengo más de lo esperado a contemplarla.
En ella, un niño de no más de seis años sonríe a la cámara, rodeado por una inmensa nevada que lo cubre todo de blanco. Los árboles, las rocas, incluso el gorro rojo que lleva puesto el muchacho, se encuentran cubiertos por una capa de nieve que apenas los hace visibles.
Y entonces, empiezo a sentir unos pasos a mi espalda. Sé que no son reales, que estoy sólo en casa, y sin embargo le siento a mi lado. No necesito girarme para saber quién me mira divertido.
No despego los ojos de la foto mientras me invade la sensación de que empieza a nevar, de que mi, hasta entonces seca habitación, comienza a vestirse con un manto de nieve que ni cala ni enfría, pero que adorna las muebles y mi alrededor hasta hacerlos desaparecer. Hasta que la habitación se desvanece en la nieve y de pronto me encuentro en mitad de un bosque cubierto de ella.
El niño de la foto corre de un lado a otro embutido en un grueso abrigo de plumas que le impide correr con facilidad y que, si bien él no me lo ha dicho lo sé yo, le resulta sumamente incómodo y desea fervientemente poder quitárselo y arrojarlo tan lejos como pueda para moverse a gusto por entre la nieve.
Sus padres están también allí a pesar de que no les veo. Disfrutan viendo jugar a su hijo que lanza la nieve de un lado a otro sin dejar de reír.
Quiero acercarme a disfrutar junto a ellos, pero me quedo donde estoy. Contemplándoles sin poder evitar que una sonrisa cubra mi rostro.
Sé que en breves instantes el padre del crío le hará llamar para tomarle la foto, y así sucede unos segundos más tarde.
El niño, obediente, corre hacia mí. Su padre le dice cómo y dónde debe colocarse. El niño sonríe y con el flash de la foto vuelvo a mi habitación.
Ya no hay nieve a mi alrededor. El bosque ha desaparecido. Sólo la luz de la lámpara ilumina la faz del niño en la fotografía.
Vuelvo a sentirme solo. Ya nadie me mira desde mi espalda. El niño ha desaparecido y no obstante, le siento conmigo.
Guardo la foto, termino de recoger el resto de los recuerdos. Pongo la tapa de la caja y vuelvo a esconderla en lo más profundo del armario.
A pesar de no haber hecho nada, siento que el sueño comienza a inundarme lentamente…
Me tumbo en la cama y me arropo con la sábana y la manta; y entonces empiezo a recordar aquella infancia cubierta de nieve, de risas y de ilusión…
Me dejo llevar por la calidez del pasado y antes de darme cuenta, me encuentro navegando por las tranquilas aguas de Morfeo.

Quizá los recuerdos están esperando a la vuelta de la esquina...
Quizá esperan que los encontremos...
Quizá el pasado se me esté olvidando lentamente...
Quizá no me conozca tanto como a veces pienso...
Quizá...

¡Feliz Burbu-aniversario!

2006-12-03T21:57:00.000+01:00

3 de diciembre de 2006.
Ya ha llegado. Otro año más me encuentro en estas fechas y sin embargo para mí no es igual. Tiene algo de diferente; un matiz que lo distingue tanto del resto de “treses de diciembre” que he vivido, que, sin lugar a duda, lo hace mucho más emotivo.
Un día como hoy, hace ya un año, conocí por vez primera a quienes han sido durante todo este año, y los muchos que nos quedan por delante, mis mejores amigos.
Mi Grupo con mayúsculas, con un nombre significativo que, si bien no voy a ponerme a relatar la historia de su procedencia, es, sin duda, único y original.
Debo reconocer que quizá insistí demasiado en que aquella quedada se produjese-¡Mirad, es el niño que sueña con quedadas!-.
Que debería haberme esperado a una que tendría lugar algunos días más adelante, pero-haciendo honor a la tremenda impaciencia que me ha caracterizado desde niño- propuse y casi obligué a la gente a quedar aquel tres de Diciembre.
No me arrepiento en absoluto…
A partir de entonces aquellas quedadas que se daban cada tantos meses empezaron a sucederse cada dos semanas, cada siete días, cada cinco… hasta llegar a vernos todos los días.
Junto a ellos, junto a vosotros, burbu, he crecido en muchos sentidos- ¡Oh, Peter, no!, ¡Aplaudid!, ¡Rápido!-. Estuvisteis a mi lado cuando tomé una de las decisiones más importantes de mi vida, y no fue otra que la de cambiarme de carrera, estuvisteis junto a mí durante mis rayadas mentales, durante mis más absurdas y descabelladas ideas… pero sobre todo, estuvisteis siempre en los mejores momentos que he vivido en la vida, en aquellos ratos que deseo no olvidar nunca, que rememoro una y mil veces. Cuando estoy sólo o cuando estoy lejos de vosotros… Nuestras tardes en el Starbucks, nuestros duelos de “adivina el personaje” a gritos, las interminables y divertidísimas charlas sobre mil y un temas que sólo nosotros entendíamos, que a oídos extraños resultarían incoherencias y que para nosotros eran parte del lenguaje natural, nuestra jerga… Siempre riendo, tomando muffins, tartas de queso y café a montones, acurrucados algunos en los comodísimos sillones, sentados otros en las, muchas veces, incómodas sillas de madera… Escuchando una y otra vez el hilo musical del establecimiento que se repetía sin cesar hasta que nos sabíamos qué canción vendría siguiente o la letra de la que estábamos escuchando y que tarareábamos inconscientemente…
Mi primera vez en el Ballet, mi primera fiesta en casa, las noches sin dormir hasta salir el sol, los baños de madrugada…
Nuestros largos paseos por Goya, arriba y abajo…Al corte inglés; las carreras entre las largas estanterías repletas de libros, repletas de historias que a muchos nos unieron, la búsqueda incansable de ejemplares que unos u otros buscábamos para leer, siempre recomendados por la sabia Voz común de la Burbu.
Las tardes en el cine son indescriptibles: ¿La película?, ¡Lo de menos sin duda!, dará igual si nos internarnos en un mundo nuevo, en una cena navideña familiar sin beso final, en un siglo pasado, en la resolución de un crimen con nombre de flor, en un castillo ambulante, en un barco pirata, en la oficina de un demonio bien vestido, o en la más mágica de las actuaciones de un ilusionista que haga que se nos pongan los pelos como escarpias.
Lo que de verdad importará es que vosotros estaréis allí para hacérmelo pasar genial. Y si la película es mala, ya nos pondremos a comentar la penosa actuación de los actores, a cantar la BSO de alguna otra película o a reírnos del comportamiento de los espectadores de nuestro alrededor (respiración profunda), todo eso, desde luego, en un nivel de voz más que natural…
¿Y qué me decís de nuestras tardes en la Casa del Libro?, un paraíso para nosotros donde perdernos para volver a reencontrarnos con montones de cosas que contar sobre lo descubierto…
Disfruto cada vez que os veo, cada vez que decidimos hora y lugar y nos encontramos horas después en algún sitio para hacer lo que sea, lo que nos venga en gana, pero siempre juntos. Siempre unidos.
No sé si he cambiado durante todo este año, pero de lo que estoy completamente seguro es que, en caso de que así haya sido, ha sido gracias a vosotros, y en muchos casos por y para vosotros… Desde luego siempre seré el más pequeño de los 6, el niño que no quiere crecer, quien propone las cosas más absurdas y quién más tonterías dice, pero también creo ser alguien que, muchas veces, os ha hecho reír o al menos eso ha intentado, y que, en algún que otro caso, habéis llegado a querer.
Me dejo por el camino mil recuerdos que me son imposibles de pasar al papel porque no existe pluma capaz de describir tan felices momentos… Pero aún así todos me entenderéis cuando os diga que sólo con haber aparecido en mi vida la habéis cambiado en el mejor de los sentidos. Si ahora mismo soy feliz, vosotros sois los responsables más directos de ello.
Gracias a todos, chicos…

Seguiremos juntos hasta que el último libro sea escrito, hasta que el caballero mate al dragón enamorado de la princesa, la bese para que despierte de su sueño eterno; hasta que ella reconozca su verdadero rostro bajo la máscara que cubre su faz, sean apresados quienes queman brujas en piras de mentiras, y un niño con la mente de un sabio alcance la gloria. Hasta que el crepúsculo cubra el beso de un vampiro; y un chiquillo, alegre y eterno, huya por una ventana mal cerrada hacia la más lejana de las estrellas…

Cárceles temporales

2006-11-28T15:09:00.000+01:00

"Durante el siglo XVIII los relojes se consideraron las máquinas más perfectas jamás construidas por el hombre debido a su capacidad de hacer coincidir la idea de tiempo con la de espacio."

Ignacio Ramonet.

Algunos los consideran artilugios divinos. Máquinas perfectas que nos mantienen informados del nombre que los momentos que estamos viviendo poseen. Criaturas diseñadas para servirnos, para estar a nuestra merced. Capaces de respondernos cuando les pedimos saber cuánto falta para esto o para aquello, cuánto más durará nuestro descanso, nuestra labor o la más feliz de nuestras experiencias...Yo sin embargo los miro con recelo, molesto , y no por su aspecto exterior, ya que algunos son auténticas obras de arte; si no por lo que representan.
Cuando descubro sus manecillas encerrando al tiempo en "tics" y "tacs", dejando libres sólo los espacios que quedan entre ellos ordenados uniformemente; controlando cada instante y situándolos en lugares previamente determinados y organizados, mi deseo no es otro que el de lanzarlos con fuerza contra el suelo para liberarles de su prisión eterna. Para impedir que sigan esclavizándolos sin piedad. Para convertirme en el liberador de los segundos, de los minutos, horas y días... de los años...
Tanto empeño tenemos en identificar un momento con una hora y una fecha determinadas que en algunos casos nos olvidamos de vivirlos plenamente. Siempre pendientes de los "tics", siempre escuchando retumbar en nuestros oídos los "tacs"; una y otra vez, sin cesar, avisándonos, advirtiéndonos de que se agota el tiempo libre, que cuando les alcancen las manecillas ellos también quedarán clasificados y ordenados como sus antecesores...

Pues yo grito ¡No!, grito a quién me quiera escuchar que deberíamos levantarnos y arrojar nuestros relojes. Dejar de intentar domar al tiempo. Dejar de intentar conotrolarlo todo.
Sintámonos por una vez libres en un mundo controlado por el caos de no saber qué hora es o cuantos minutos faltan para la media noche. Volvamos a aprender a regirnos por el sol y la luna, recordemos cómo guiarnos con ayuda del musgo de las piedras o las constelaciones trazadas en el cielo...
El Tiempo es tiempo y nosotros no somos nadie para intentar ordenarlo, encerrarlo o domarlo...
Quizá sea él quien en realidad nos haga suyos...
Quizá intentamos ganar una batalla perdida de antemano...
Quizá por eso recibimos la revancha sin poder evitarlo...
Quizá...

Para tí...

2006-11-18T01:56:00.000+01:00

ERA UN JARDÍN SONRIENTE...
de Serafín y Joaquín Álvarez Quintero

Era un jardín sonriente;
era una tranquila fuente
de cristal;
era, a su borde asomada,
una rosa inmaculadade un rosal
Era un viejo jardinero
que cuidaba con esmero
del vergel,
y era la rosa un tesoro
de más quilates que el oro
para él.
A la orilla de la fuente
un caballero pasó,
y la rosa dulcemente
de su tallo separó.
Y al notar el jardinero
que faltaba en el rosal,
cantaba así, plañidero,
receloso de su mal:
-Rosa la más delicada
que por mi amor cultivaba
nunca fue;
rosa la más encendida
la más fragante y pulida
que cuidé;
blanca estrella que del cielo,
curiosa de ver el suelo,
resbaló;
a la que una mariposa
de mancharla temerosa
no llegó
¿Quién te quiere?
¿Quién te llama
por tu bien o por tu mal?
¿Quién te llevó de la rama,
que no estás en tu rosal?
¿Tú no sabes que es grosero
el mundo?
¿Qué es traicionero el amor?
¿Qué no se aprecia en la vida
la pura miel escondida
en la flor?
¿Bajo que cielo caíste?
¿a quién tu tesoro diste
virginal?
¿En que manos te deshojas?
¿Qué aliento quema tus hojas
infernal?
¿Quién te cuida con esmero
como el viejo jardinero
te cuidó?
¿Quién por ti sola suspira?
¿Quién te quiere?
¿Quién te mira
como yo?
¿Quién te miente que te ama
con fe y con ternura igual?
¿Quién te llevó de la rama,
que no estás en tu rosal?
¿Por qué te fuiste tan pura
de otra vida a la ventura
o al dolor?
¿Qué faltaba a tu recreo?
¿Qué a tu inocente deseo,
soñador?
En la fuente limpia y clara,
espejo que te copiara
¿no te di?
Los pájaros escondidos,
¿no cantaban en sus nido
para ti?
Cuando era el aire de fuego,
¿no refresqué con mi riego
tu calor?
¿No te dio mi trato amigo
en las heladas abrigo
protector?
Quién para sí te reclama,
¿te hará bien o te hará mal?
¿Quién te llevó de la rama,
que no estás en tu rosal?
Así un día y otro día
entre espinas y entre flores,
el jardinero plañía,
imaginando dolores,
desde aquel en que a la fuente
un caballero llegó
y la rosa dulcemente
de su tallo separó...

Para tí.
Porque es lo menos que puedo darte...
Porque es lo menos que te mereces.

Recuerdos materiales

2006-11-15T22:23:00.000+01:00

Pensad cuánto valor, cuánto significado se encierra aún en las más pequeñas de nuestras costumbres cotidianas, en los cien objetos nuestros que el más humilde mendigo posee: un pañuelo, una carta vieja, la foto de una persona querida. Estas cosas son parte de nosotros casi como miembros de nuestro cuerpo; y es impensable que nos veamos privados de ellas, en nuestro mundo, sin que inmediatamente encontremos otras que las sustituyan, otros objetos que son nuestros porque custodian y suscitan nuestros recuerdos.
Imaginaos ahora un hombre a quien, además de a sus personas amadas, se le quiten la casa, las costumbres, la ropa, todo, literalmente todo lo que posee: será un hombre vacío, reducido al sufrimiento y a la necesidad, falto de dignidad y juicio, porque a quien lo ha perdido todo fácilmente le sucede perderse a sí mismo; hasta tal punto que se podrá decidir sin remordiendo su vida o su muerte prescindiendo de cualquier sentimiento de afinidad humana.

“Si esto es un hombre”, Primo Levi

No he podido evitar transcribir este pequeño fragmento de la terrible experiencia que Primo Levi sufrió en uno de los campos de concentración de Auswitch durante el periodo Nazi que asoló Europa, y que después relató en este y otros dos libros.
Dejando a un lado la, sin duda magnífica, manera de relatar los acontecimientos que posee este hombre, me quería centrar principalmente en el mensaje de este pequeño tesoro enterrado entre la terrible ponzoña de la que nos hace participes el escritor.

Me maravilla descubrir la razón que tiene Primo Levi al escribir estas palabras; estamos tan apegados a miles de-como diría una joven sirenita-cachivaches inservibles desde el exterior y tan, tan valiosos para nosotros, que muchas veces no nos damos cuenta de ello.
Y no hablo del teléfono móvil que cualquier joven puede pasear de un lado a otro desde que despierta hasta que vuelve a acostarse, y que incluso entonces guarda bajo la almohada para no perder el contacto.
No. Os hablo de ese peluche roído que aún guardamos en el arcón tras nuestra cama y que nuestra madre nos pide una y mil veces que lo tiremos; os hablo de aquel garabato o dibujo que un ser querido nos hizo y que guardamos con celo en algún rinconcito secreto que sólo nosotros conocemos en nuestra habitación, de la carta de algún amor pasado o del juguete estropeado que nos rememora, sin él saberlo, tiempos ya lejanos…
Esas cosas a las que sólo nosotros, -¡Dichosos poseedores de la clave!- sabemos encontrar un significado intrínseco que les hace tan sumamente valiosos que si algún día nos faltasen-¡Dios quiera que no!-, una parte de nosotros se perdería con ellos, y entonces tendríamos que hacer uso de nuestra más absoluta perspicacia y diligencia para hacernos con un nuevo objeto al cual poder otorgar el significado del anterior, todo ello antes de que se nos olvide lo que suponía para nosotros lo perdido.
Tenemos el poder de entregarles valor.
De darles “vida” al fin y al cabo…
Y yo me pregunto entonces, ¿Cuánto controlamos nosotros a estos recuerdos materializados y cuánto nos controlan ellos a nosotros?, ¿Somos verdaderamente sus poseedores o, por el contrario, nos hemos convertido-sin darnos cuenta, desde luego-, en sus esclavos?
¿Podríamos vivir sin ellos?... No lo dudo, pero… ¿Igual que antes?
Y entonces empiezo a descubrir una verdad oculta; un secreto que no quiere ser desvelado y que puede contener el significado real que todos estos objetos encierran en su interior:
No es por los recuerdos que nos evocan, ni por los sentimientos que manan de ellos por lo que los cuidamos con tanto ahínco; el hecho de temer que, junto con ellos, también perdamos esa memoria de antaño nos hace ser unos feroces guardeses de su posesión.
Por eso los conservamos a veces en secreto.
Por eso no queremos que otras personas se fijen en ellos; porque tras el disfraz de peluche o pintura, se esconden las más valiosas cajas fuertes que han existido jamás.

Y ante mí te haces visible

2006-11-12T00:43:00.000+01:00

Cierro los ojos.

Pienso.

Sueño.

Imagino.

Y ante mí te haces visible.
La nada y el todo.
El cielo y el infierno.

Tu boca de plata.

Tu lengua de oro.

Tus ojos de cielo.

Tu piel de deseo.

Muñeca y carmín.

Niña y mujer.

Cierro los ojos.

Sólo tu.

Aire y silencio.

Noche y estrellas.

Sólo yo.

Fundidos en el universo.

Fundidos en un beso.

Sentir tus labios.

Tu respiración.

Dos alientos.

Una voz.

Dos corazones.

Un mismo compás.

Nada a nuestro alrededor.

El tiempo espectante.

La luna anhelante.

Sólo tú.

Sólo yo.

Cierro los ojos.

Pienso.

Sueño.

Imagino.

Y ante mí te haces visible.

Palabras sentidas...

2006-11-10T11:56:00.000+01:00

Sentir el fuego en las entrañas de querer escribir. Intentar plasmar en una hoja en blanco cuanto queremos expresar.
Darle palabras a los sentimientos, a las emociones, al corazón...
Necesitar de la poesía todas sus armas para darle cuerpo a todo lo incorporeo, a lo invisible...
A todo aquello que nadie desconoce y que sólo algunos son capaces de materializar en forma de melodía, verso o color...
Y entonces me pregunto... ¿A caso podríamos haber llegado alguna vez a hablar de amor, de tristeza o de desolación sin haber hecho uso de las metáforas, metonímias o rimas que ella nos ofrece?
No lo creo...
Y entonces vuelvo a reparar en que me encuentro ante una hoja en blanco sin haber llegado a escribir nada. Me desafía, me reta a comprobar que yo no puedo ser capaz de darle vida a las palabras.
Un hechicero de idéas, un titiritero de sentimientos...
Los deseos y emociones se agolpan en mi ser necesitando la libertad. Necesitando ver la luz del sol. Y yo, como puedo, les entrego lo que ellos me piden: Palabras que les hagan libres. Que nos hagan libres.

Algún día nos daremos cuenta de que no somos nada sin ellos.
Algún día serán ellos quienes nos demuestren que no somos nada sin el arte...
Sin la musicalidad de un verso, el color de un melodía o las palabras de una pintura...

Cuestionario melómano

2006-11-07T18:19:00.000+01:00

Este cuestionario tiene efecto rebote. Los citados al final tienen que hacerlo de la misma manera que yo. Ellos, a su vez, tienen que escoger a cinco víctimas. La mecánica es la siguiente: escoge un grupo o un solista y responde a las preguntas usando títulos de canciones de ese grupo o solista. Novedoso, no? No vale devolver!

Bueno, seamos aún más originales que el resto de personas...(En realidad es que paso de poner al mismo grupo de siempre, jeje) no voy a escoger a un grupo y tampoco a un solista, me voy a la escala anterior: al compositor.
Por ser esta vez, y siguiendo la linea "Disneyland" que he escuchado mencionar a un tal Bastian, elegiré a Alan Menken... Si alguien no sabe quién es, por favor... ¡QUE SE INFORME!

He aquí el resultado:

Solista o grupo elegido: Compositor (Alan Menken)
¿Eres hombre o mujer? A Guy Like You
Descríbete: A Star Is Born
¿Qué sienten las personas acerca de ti? Street Rat!
¿Cómo describirías tu anterior relación sentimental? Long Ago...
Describe tu actual relación: A whole new world
¿Dónde quisieras estar ahora? Out There
¿Cómo eres respecto al amor? Part of your world
¿Cómo es tu vida? One Jump Ahead
¿Qué pedirías si tuvieras un solo deseo? Go the Distance
Escribe una cita o frase sabia: God Help the Outcasts
Ahora despídete: Happy Ending

No sé si esto estará permitido, pero para poner a grupos y solistas que todo el mundo elige, mejor ser original, jejeje...

Mis nuevos concursantes son: LASSE, PAULA y DAENERYS.

¡Sed felices!

Cuentacuentos

2006-10-30T15:17:00.000+01:00

Desperté del sueño, producido por una manzana, gracias al beso de un hada que me insistió en que si no me crecía la nariz, podría atravesar la ventana y capturar a mi sombra para deslizarme después por los largos cabellos trenzados de la luna.
Tomaría el camino de baldosas amarillas y llegaría a la madriguera del tiempo con un picaporte parlanchín que me hablaría acerca de una vieja lámpara de aceite que contiene el nombre de un misterioso enano que habita junto a un gato que no anda descalzo y que pasea por entre las flores en las que nacen niñas que desean crecer para tener su propia calabaza y su zapato de cristal; regalo de algún lobo mentiroso que persigue a siete cabritillos; vecinos ellos de una ratita presumida y de una obstinada liebre que compite contra una sosegada tortuga por conseguir el alimento que una trabajadora hormiga ha amasado mientras una perezosa cigarra le recitaba poemas sobre una sirena con apariencia humana que gustó de conocer a tres cerditos amenazados por un cruel gigante al que un valiente sastrecillo dio una importante lección.

Sueño con poder regresar a Bremen al compás de la música de una flauta que hipnotiza a ratones de campo y de ciudad; Cruzar el imperio con un traje desnudo y alcanzar el camino de migas que me lleve hasta una casita de azúcar y chocolate con tres camas bajo las cuales un guisante se convierta en la escalera al reino de un ogro poseedor de una gallina sin igual y de un cántaro de leche repleto de deseos.

Pues con valor y temeridad, sin asustarme ni siquiera por un jarro de agua fría, regresaré-escoltado por un valeroso soldadito cojo-, al pueblo donde los cisnes son feos al nacer y las nueces son abiertas por las agallas del príncipe de
los juguetes.
Y cuando la rosa se empiece a marchitar, llamaré a los fantasmas del tiempo para que me vendan el último fósforo que me alumbre hasta que de un suspiro se apaguen las estrellas del firmamento.

Juego de niños

2006-10-26T11:08:00.000+02:00

Ayer quise pasarme por aquí pero entre unas cosas y otras (webs, trabajos y estudio), se me pasó la hora y no me fue posible... El caso es que hoy si que tengo tiempo (¡Clase de Documentación Informativa!-genial-).

Ayer, tras un duro día de universidad...bueno, seamos sinceros, dejémoslo en un día de lo mas normal en la universidad, tomé el tren, como cada día, y después el autobús a casa.
Me apeé de él unos minutos más tarde mientras instaba a mi cabeza a que pudiese imaginar y crear en unos minutos el argumento para un corto que pudiese gustar al púbico. Al parecer, hay un concurso de cortos en mi universidad al que podemos presentarnos cualquier alumno, y no voy aser yo quien pierda esa oportunidad.

Como decía, en estas me encontraba, recurriedno a los típicos temas y nimiedades para mi posible trabajo, cuando cruzó por delante de mí la solución a mis plegarias:

Un niño que no alcanzaría los 9 años, embutido en un enorme anorak, corría por la calle, parándose de vez en cuando, con un paraguas cerrado agarrado como si fuese una metralleta. A su alrededor, en las ventanas, balcones y tejados de las casas circundantes aparecían enemigos invisibles que el niño, sin ningún rastro de piedad, apuntaba con su improvisada arma y disparaba con todo lujo de detalles-él mismo hacía el ruido del disparo, del viaje de la bala y de la colisión-.
Cruzó por delante de mí y alcancé a escuchar parte de su conversación con su compañero de guerra invisible...dijo algo así como "Nos tienen rodeados...¡Dispara allí!", dicho lo cual se giró en redondo y apuntó con la punta de su paraguas al balcón que había sobre nuestras cabezas.

El niño se perdió calle arriba y yo seguí mi camino... Pero el encuentro casual con aquel muchacho había sembrado en mí la idea de un posible-y para mí estuy
pendo-corto que espero poder presentar en el futuro en el concurso de mi universidad. Quién sabe...

Ojalá todas las guerras fuesen imaginarias...
ojalá las batallas se librasen con paragüas en lugar de con metralletas,
ojalá el disparo de una bala fuese el silbido de un chiquillo,
ojalá las guerras terminasen cuando nos llamasen a cenar,
ojalá...

Persistencia de la memoria

2006-10-23T21:29:00.000+02:00

Persistencia de la memoria, de Salvador Dalí.

Este cuadro supone uno de mis favoritos de este magnífico pintor. Quizá se deba a su originalidad, quizá a los colores, a las formas que se derriten, a sus "relojes blandos", sea por lo que sea no debía faltar en este lugar...

La persistencia de la memoria... la persistencia de los recuerdos, de lo vivido, de lo que jamás volverá a suceder...

Reencuentro inesperado

2006-10-21T20:45:00.000+02:00

La recordaba vagamente. Alguna vez un pensamiento relacionado con ella había surcado su mente durante un instante impreciso. Siempre los mismos... "¿Qué habrá sido de ella?" o "¿Hace cuanto que la conocí?".
Nada importante, simplemente se acordaba de vez en cuando de su persona... Total, habían coincidido en un mismo grupo de Actividades Juveniles durante un fin de semana en algún pueblo perdido rodeado de estaciones de ski . Habían pasado tan sólo 3, a lo sumo 4 días juntos, y el chico se había llevado consigo un grato recuerdo de ella.
Era imposible que pudiese tener lugar aquel reencuentro, y sin embargo... sucedió.

Era el primer día que el chico pasaba en su nueva universidad; un montón de clases, 5 años de carrera y un futuro por delante era lo único en lo que podía pensar entonces...
Hasta que, durante la presentación de una de sus asignaturas, alguien tras él intervino para decir algo a la profesora; el chico se giró para ver de quién se trataba y entonces la reconoció. No tardó un sólo segundo en saber quién era. No tuvo que preguntarse de qué la conocía, de qué le sonaba o cómo se llamaba... Simplemente lo supo, ella estaba sentada tras él.
Entonces comenzó a recopilar en su mente toda la informacion que, desde hacía 5 años, no escuchaba, recordaba o, simplemente, pensaba: Tenía un hermano pequeño, hacía teatro... ¿Cumpliría años a comienzos de año?, de eso no estaba del todo seguro, pero no importaba. Tenía que hablar con ella.
Asi que, cuando la clase terminó, el joven se acercó a ella y, con un hilo de voz, le preguntó: "Perdona, creo que nos conocemos."
El "creo", era una simple duda de cortesía, pues no le cabía la menor duda de que así era.
Ella le miró durante un instante y después contestó: "Si... tu a mí también me suenas, pero no consigo adivinar de qué."
Él le sonrió enigmáticamente y después procedió a contarle todo lo que recordaba... Todo menos dónde y cómo se habían conocido hacía 5 años.
No fue hasta varios días después que el joven le dió aquella información.
Parecía el argumento de una esas películas americanas a lo "El amor es lo que tiene"en la que los protagonistas se separan y se reencuentran años después-¿No sucedía lo mismo en "La bella durmiente" de Disney?-, sólo que en este caso había sido real y por primera vez para el chico, le había sucedido a él y no al protagonista de ninguna película.

Es irónico pensar en el destino. Ninguno de los dos jóvenes había podido imaginar aquel reencuentro. Para ser más exactos, ella era incapaz de recordar demasiados detalles de cuando se conocieron, por no decir ninguno y , en cambio, el chico sí.
Y ahora yo me pregunto: Cuando nos encontramos con alguien a quien hace tiempo que no vemos, que reconocemos con facilidad y sin apenas dudar... ¿Le sucede también lo mismo al otro? ¿Es capaz de recordarnos tal y como nosotros hacemos?

Quizá con ayuda sí, pero es posible que en la mayoría de los casos no sea una acción recíproca.

Puedo escribir los versos más tristes...

2006-10-19T21:24:00.001+02:00

Si hay un poema que debo considerar "mi favorito", no dudaría al decir que se trata del Vigésimo poema de Pablo Neruda...
Si alguno no lo conoce, ya no tiene excusa para no leerlo...

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: "La noche esta estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta.
A lo lejos. Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda.

Un tazón de reflexiones

2006-10-18T19:32:00.000+02:00

Me encuentro frente al ordenador tras haber estado estudiando algún tema de Historia Contemporánea y haberle dado un buen mordisco a la obra "El mundo de Hoy" de Kapuscinski.
No me gusta la sensación que me embarga en estos momentos: El mundo se va al traste, la vida se apaga a cada instante como vela en un día de tormenta, y nosotros, los vivos, no hacemos casi nada por evitarlo.

La situación mejorará, me digo a mi mismo. Es posible que se trate de una mera etapa más en el paseo de la humanidad. Al fin y al cabo, llevamos más de 2000 años poblando la Tierra y aún seguimos sobre ella, ¿no?. Esta meditación es fugaz y poco alentadora, al instante siguiente no queda ni rastro de ella y el mundo sigue empeorando velozmente.

Esta mañana, como cada día, me he sentado frente al televisor-mientras escapaba del sueño y cruzaba a la realidad con la única ayuda de un tazón de leche caliente-, a ponerme miserablemente al día de los sucesos que a los noticieros les parecen más importantes-pues soy consciente de que todo lo que los medios nos venden no es si no una insignificante parte de lo que en el mundo tiene lugar-, para volver a darme de bruces con una realidad atestada de asesinatos, de masacres, de guerras, de desolación, pobrezas y sufrimiento.
Un asesinato sucede a una violación, a la que le sigue un caso de maltrato domestico y, tras el cual, en la pantalla cobra vida una explosión en algún país que nos resulta tan lejano que no llegamos a asimilar del todo las palabras del reportero: ¿100 muertos?, ¿niños implicados?, ¿grupos terroristas?. A veces ni tan siquiera levantamos los ojos del desayuno, sin embargo, si los implicados fuesen europeos o norteamericanos, entonces nuestros oídos movilizarían al resto del cuerpo para poner atención a la noticia. ¿A caso son más muertos esos que los de otros países?...
Ojalá la humanidad entera, como individuo, se detuviese un sólo minuto,-¡Pido aún menos tiempo si creo que puede ser posible!-, para reflexionar acerca de la actual situación en la que se encuentra.
Ojalá fuésemos capaces de escucharnos en silencio.
Ojalá...

Apago el televisor. No quiero llegar tarde.
El tazón está vacío.

Lloviendo en clase...

2006-10-17T13:01:00.000+02:00

Me encuentro en clase de Informática Aplicada. Hace rato que he terminado la práctica que nos han pedido. Me gustaría salir ya de la univesidad. Hoy está lloviendo y por fin puedo sentir el vaho escapando de mis fosas nasales y de mi boca; el agua empapa los caminos y la tierra se embarra manchando nuestras zapatillas. No me importa; Me gustan la lluvia y el frío; Los he estado esperando mucho tiempo.

El profesor elige a alguien nuevo para salir a su Mac OS. Me limito a esperar a que termine de explicar todo: Numeración y viñetas. Somos cinco personas en clase. ¿Nos darán positivos por ser los únicos en venir a su clase?, ¿Pegatinas con forma de estrellas?; lo dudo...
El resto de alumnos se han ido a sus casas o a sus residencias. ¡Estamos en una clase particular!, estupendo, no quepo en mi de alegría. (Nótese el sarcasmo en mis palabras).

La ventana está empañada, pero en el exterior se escucha la lluvia caer a chaparrones.
Quiero salir. Quiero mojarme. Quiero ir a Madrid, ¡Ya!. Me quedan 10 minutos para que me den la "libertad condicional". (Al menos hasta mañana a las 9).

Han terminado el ejercicio. Creo que podremos irnos a casa.
Por fín podré mojarme. Por fín podré salir de aquí.

Me equivocaba; el profesor no es tan venebolente. La clase continúa.

¿Recuerdas cómo se era niño?

2006-10-16T22:13:00.000+02:00

¿Te acuerdas de...?
- Aquel tiempo, cuando las decisiones importantes se tomaban mediante un práctico: "Pitopito gorgorito... ¿dónde vas tú tan bonito? A la era verdadera, pim, pom ¡fuera!".
- Se podían detener las cosas cuando se complicaban con un simple: "No ha valido" o "¡¡cruci!!".
- Los errores se arreglaban diciendo simplemente: "Empezamos otra vez".
- El peor castigo y condena era que te hicieran escribir 100 veces: "No debo...".
- Tener mucho dinero sólo significaba poder comprarte un helado o una bolsa de chucherías a la salida del cole.
- Hacer una montaña de arena podía mantenernos felizmente ocupados durante toda una tarde...
- Para salvar a todos los amigos bastaba con un grito de: "¡¡Por mí y por todos mis compañeros, y por mí el primero!!.
- Siempre descubrías tus más ocultas habilidades a causa de un: "¿A que no haces ésto?"
- No había nada más prohibido que jugar con fuego...- "¡TONTO EL ÚLTIMO!", era el grito que nos hacía correr como locos hasta que sentíamos que el corazón se nos salía del pecho.
- El polis y cacos era sólo un juego para el recreo y, por supuesto, era mucho más divertido ser ladrón que policía.
- Los globos de agua eran la más moderna, poderosa y eficiente arma que jamás se había inventado.
- La mayor desilusión era haber sido elegido último para el equipo en el cole.- Los hermanos mayores eran el peor de los tormentos, pero también los más celosos, fieles y feroces protectores.
- Nunca faltaban los caramelos que tiraban los Reyes Magos en Navidad, ni el dinero que nos dejaba el Ratoncito Pérez bajo la almohada.
- "GUERRA" sólo significaba arrojarse tizas y bolas de papel durante las horas libres en clase.
- Los helados constituían el grupo de los alimentos básicos y esenciales.
- Tu bici se transformaba en una poderosa súper moto con sólo poner unos cartones en la horquilla para que hicieran ruido contra los radios. Quitarle las ruedas pequeñas significaba un gran paso en tu vida.
- El mayor negocio del siglo era conseguir cambiar los diez cromos repetidos por el que hacía tanto tiempo que buscabas.
- Hacer cabañas con ramas cuando íbamos de excursión al campo nos entretenía durante horas... hasta que venían a avisarnos de que teníamos que irnos y llorábamos desconsolados.
- Todos te admiraban si lograbas cruzar la comba mientras saltabas.
- Era un gran tesoro si encontrabas trozos de escayola de las cubas y podías dibujar "el tejo" en el suelo para jugar.
- Lo más divertido: Saberte la coreografía de XUXA, BOMBOM CHIP,etc. y bailarla con tus amigas o comentar el último capítulo de "CAMPEONES" e intentar imitar la "Catapulta infernal" con tu mejor amigo.
- Sentarnos frente al televisor a las 5 en punto con los ojos desencajados y ver "Barrio Sésamo".
- Creerte Superman o Supergirl y ponerte el "babi" del cole a modo de capa mientras subías por cualquier escalón y deseabas con todas tus fuerzas poder volar como ellos.

Todas estas simples cosas nos hacían felices, no necesitábamos nada más, un balón, una comba y dos amigos con los que hacer el ganso durante todo el día...
SI PODÉIS RECORDAR LA MAYORÍA DE ESTAS COSAS Y HE CONSEGUIDO QUE SONRIÁIS, ENTONCES SIGNIFICA QUE HABÉIS TENIDO UNA INFANCIA FELIZ Y QUE TODAVÍA OS QUEDA DENTRO ALGO DEL NIÑO QUE ERÁMOS NO HACE TANTO TIEMPO...ASÍ QUE ENVÍA ÉSTO AL QUE NECESITE UN PEQUEÑO DESCANSO EN SU APRETADA Y AGITADA VIDA DE ADULTO O QUE ESTÁ ENTRANDO EN ELLA Y SE AGOBIA.¡NUNCA PERDÁIS AL PEQUEÑO NIÑO QUE LLEVAMOS DENTRO! ¡ÉL DA SENTIDO A NUESTRA VIDA! Y... ¡¡EL ÚLTIMO EN LEERLO SE LA LIGA!!

Donde huyen las sombras

2006-10-16T16:39:00.000+02:00

He aquí una canción compuesta por mí hace ya unos meses. Sé que sin melodía no es lo mismo, pero así al menos podéis leer la letra.

Es terriblemente común y recurrido el mensaje, pero la idéa sigue estando vigente en muchas personas de hoy en día y me encontré con la oportunidad de darle música, no quise dejar pasar el momento y aquí está el resultado.

No espero que os guste, pero quizá, a alguno, le llame la atención.

Entonces habré conseguido mi objetivo.

Donde huyen las sombras

¿Cómo puede ser que cada historia acabe igual?
Que el caballero rescate a la dama, que el dragón muera al final.
Y que ninguno de estos cuentos
Se parezca a mi vida real
Y no haya nadie que me diga:
Por la ventana podrás escapar.

¿Dónde está el lugar donde las sombras huyen?
¿Dónde esta el hogar de las redadas a sueños que nunca soñarás?
Donde los niños vagabundos son príncipes de verdad.
Y donde un beso a escondidas al apagar la luz,
Dibuja mentiras en tu eterna juventud.
¿Dónde esta el lugar donde las madres no llegan?
¿Dónde esta el hogar de las recuerdos olvidados tras un mar de falsedad?,
Donde las hadas te convencen para que no mires atrás,
Para que el odio y la mentira que no puedes soportar,
No vengan esta noche a leerte su final.

He crecido ya,
Cuando juré no soplar mas velas,
Te prometí en cada sueño que como niño yo me iba a quedar.
Pero hay cosas en esta vida que no tienen solución.
A mí ya me llegó la hora y tuve que hacerme mayor.

[Estribillo]

¿Dónde estás?, juraste regresar.
¿Ahora qué?, ya no hay nada que hacer.
Lucho contra mil molinos,
Me enfrento contra mil peligros.
Me hago hueco en este mundo,
Aunque lo que yo mas deseo es volver a soñar.

Cediendo a lo inevitable

2006-10-15T23:08:00.000+02:00

Tarde o temprano sabía que acabaría sucediendo. Es natural. Rodeado de personas que no hacen más que hablarme sobre estos misteriosos cuadernos de bitácora virtuales en los que escriben acerca de cuanto se les ocurre pensar, he terminando cediendo a la marea y me he decidio a crear mi propio Blog, y aquí está el resultado.

Ahora mismo soy completamente nuevo en todo este mundo y al principio me costará cogerle el tranquillo, después espero que vaya mejorando. (Hasta entonces disculpadme, no nací sabiendo).

El título de este pequeño rincón se lo debo a la última novela con la que ando peleándome cada día en el ordenador: "Cuentos de Bereth".

Digamos que existe un lugar donde se da la fusión perfecta entre los sentimientos y la mente:

Sentomentalia

Bienvenidos.